Era
un globo rojo
y de la mano de un niño
acariciaba las calles de París.
En las fachadas de Ménilmontant
brotaban los desconchones.
Roídas las escaleras, roídas las paredes,
roídas las horas de un otoño gris.
El pequeño flâneur y su globo
corrían, jugaban, inventaban
y curiosos rastreaban las taciturnas huellas de las aceras
bajo un cielo de pálida melancolía.
Juntos se deleitaban
con la extraordinaria fascinación de lo sutil
y sus risas emancipadas transgredían
los monocromos días de triste cotidianeidad.
Y la hostilidad abatió al globo...
Pascal no sintió miedo.
Su rostro no delató el temblor de su vientre.
Sus manos asieron con firmeza
un ramillete multicolor
hecho de los anhelos sin dueño
que emanan de la común fábula de la existencia.
Su rastro se perdió más allá de los
tejados parisinos
impregnados de la poesía que escribía su cuerpo
al rozar las nubes de tonos suaves.
Y el niño nunca dejó de soñar...
