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Rutina.
Despertares.
¿Sabes ese hábito de amanecer con la misma sensación
con la que te acostaste?
¿Lo conoces?
Desagradable.
Cruel.
Y volverte a acostar con ella.
Y así día tras día.
No es un poema risueño,
quedáis avisados.
Trata sobre presentimientos poco apetitosos y oscuridad.
Pero necesito expresarme.
Es que esa emoción no se la deseo a nadie.
Ni a ti,
que me generaste esta sensación de la que no puedo desprenderme.
Que has hecho que mi conciencia sea una lavadora con el botón
de centrifugado siempre
pulsado.
No tengo remedio.
Y esta jaqueca tampoco lo tiene.
Por eso escribo.
Escribo porque solo así me siento libre.
Escribo porque solo así me siento yo.
Un yo que quizá todavía ni yo misma conozca.
Pero creo en utopías y en idear fantasías que
nunca se llevarán a cabo.
Tú me ayudaste a seguir siendo lo que nunca quise llegar
a ser.
Tú me ayudaste a cambiarlo.
El problema es que tú siempre estabas.
Y ahora no estás.
Y no estoy llorando por haberte perdido.
Mis mejillas húmedas no te echan de menos.
Me echan de menos a mí.
Porque yo no me ayudé absolutamente en nada.
Y escribo.
Te escribo.
Porque solo así soy capaz de recordarme lo que quise
llegar a ser,
y quedó en el olvido.
Porque solo así voy llenando de vacíos todos
los restantes.
Solo así me desprendo de esta sensación que
te describo.
Solo así me despido.
De ti y de este malestar.
Angustia.
De la que no te culpo, pero sí lleva tu nombre.
Por eso me reitero en querer partir.
Y olvidar.
Irónicamente,
teniéndote presente y receptor de cada estrofa.
Porque me has roto y yo me he enamorado de mis añicos.
Porque todavía no soy capaz de recomponerme.
Porque esta cabecita necesita más que tiempo para sanar.
Y distancia.
Para poder, en un futuro, amar la cicatriz que hoy supura.
Y despertarme,
al fin,
sin ese lavado de desconsuelos
y amargura.
Tender la ropa al sol y respirar.
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