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Era
como un barco a la deriva,
la tumba de todos los náufragos.
Miraba de reojo los días sin identidad,
llevaba entre sus pertenencias
una guillotina sin años.
Palideció su mente cansada de lavar
los platos de la cuenta corriente,
mientras la almohada suda sueños
de adolescencia,
perdidos por el acantilado hueco
de una lágrima,
que desaparece entre el humo aniquilador,
donde los moratones de esperanza
mueren entre los dedos de la última amante.
Cuando le besa con labios como machetes
colgando del desasosiego de días inacabados.
Ha sudado sus minutos en una ráfaga
de ausencias
que navega entre los penachos de la noche,
alimentada con la llama de las vanidades.
En el vuelo rasante de una duda se ahoga,
su pobre corazón encarcelado por el
toque de queda
de las verdades, que se confundieron
con la carta de ajuste y una resaca de
fin de semana.
Alguien tiene que cargar con el dolor
y le han tocado a sus anchas espaldas,
pero no encuentra espejos donde refugiarse,
se han oxidado todos los silencios
haciendo zozobrar los deseos acumulados.
No existe indulto donde resguardarse
para poder abrir los pétalos de la mañana
como si el pasado no pesase en los oídos,
solamente necesita cerrar las puertas
y afiliarse a un eterno olvido.
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