Noqueado
de amor
en una esquina del ring,
con la intacta hechura
de un púgil principiante
que no sabe por qué boxea.
(poema sin título)
Flor de la locura donde las baldosas de la noche se deshacen
cuerpo que se balancea solitario en la memoria
y las antenas de la raza de Pound se quiebran
y los pilares se derrumban en la caricia gris del poema
hueco de carne, llaga en la derrota, pus del sueño
que escupe su vida contra la nada
contra la nada de una flor caníbal que se llama tiempo.
(poema sin título)
La ciudad duerme o se desvanece como un sueño,
y apenas eres capaz de albergar recuerdos
o sensaciones ciertas. Soledades de asfalto
y sucios parques. Rostros levemente conocidos,
olvidos de metal, pasiones sin fruto ni raíz.
Y niños tristes
o adultos que simplemente no pueden más.
En algún lugar, esta noche, aves se suicidan,
reptiles quietos suplican colores.
Y sobre todo, a las afueras,
aquellos ancianos que observan la autopista
desterrados, cada día cientos, es absurdo,
esta autopista de vehículos circulando
hacia ninguna parte.
